delusional

Amargamente, Dúnia repetia

- Um dia após o outro,

é mais uma guerra vencida.

Dúnia fazia tortas e gostava

do menino Rimbaud,

ele havia lhe ensinado

que pular 

do parapeito da janela

não era boa ideia.

Nem sempre as coisas se resolviam.

Às vezes, Dúnia voltava para casa e

não fazia suas tortas,

não lia a poesia de Rimbaud,

não ia para o parapeito se sentar.

Ia apenas, dormente

transformar-se de novo

naquela menina inocente

que já se foi.

Foi assim que tu pensaste que eu viveria,

vestindo o outono e mesmo assim perambulando nas

ruas inflamadas pela beleza efêmera das pétalas de rosa.

Tocando na vitrola aquela música que tu odiavas e eu dançava

porque nada me faria mais feliz do que estar ali.

O passado não mais me enfraquecia, mesmo assim eu

empurrava-o para longe das laterais das minhas lembranças.

Escreveste trezentos e sessenta e seis poemas em um ano

cada um deles simbolizando uma parte do meu corpo

e eu acendi todas as vezes uma vela

para te esquentar nas noites frias.

Nenhum mapa nunca correspondeu

ao caminho certo pelo qual

eu percorria.

Com que frequência as noites distanciam-se mais e mais dos dias?

São vinte e sete luas que dormem no meu peito.

Nenhuma delas é tão pesada quanto a tua respiração.

oito e mais uma metade

quero escutar novamente
teu sotaque
em forma de verso
rangindo pelos quatro cantos,
acalmando outros corpos
como tu acalmaste o meu.
não quero ficar andando
pela casa deste jeito incomum
escorrendo meus desejos pelos olhos
e deixando cair no chão
só mais uma lástima
sem satisfação.

ainda procuro-te nos mesmos lugares
que não mudam nunca, continuam com
os mesmos cheiros que abafam o olfato
e com as mesmas mulheres rumo ao desabafo
de uma cama sem dono.

Poesia, um corpo machucado.

Mesmo nos dias ensolarados, Poesia sentia-se doente

por estar viva.

Amava todos os corpos, menos o seu.

Era uma mulher brava e sentia tão fortemente

cada sentimento ínfimo que nada escapava

dos seus sofrimentos.

Não era isso que queria para a sua vida –

não era a melancolia caçada,

nem as tormentas de noites passadas

ou o amor sem piedade.

Poesia carregava em seu colo o que ninguém esperava – a história de todos os amantes esquecidos nos becos da boêmia. 

chegando à oitava ilha,
desmereço minha viagem.
reduzo a velocidade do navio
que venceu batalhas através de espinhos
e guerreiros já mortos.
tem sido uma longa viagem,
navegando à deriva,
procurando a famosa Esperança
em alguma ilha virgem.
eu e meu navio
não podemos ficar ancorados -
ansiamos por novos destinos
rangindo em algum canto do mundo.
alguma dia, meu navio irá se decompor
e com ele, apodrecerá também os amores vividos
no convés envelhecido
pelo doce mar.

em um hospital lisboeta
eu estava internada há tempos
lia tantas vezes o mesmo parágrafo
transformando o que eu sinto
em metáforas
meses em ausência
verões em casais
e apenas nós, somente nós.
no hospital, ninguém me conhecia
eu era apenas um fantasma percorrendo os corredores
de pés descalços, de mente lânguida
procurando em outros quartos
a cama certa
para morrer em paz.
nenhuma doença caçava a minha anatomia,
apenas aquela
que matava-me após cada refeição
e, após algumas horas,
eu perdia um pedaço de mim
para a garganta inflamada.